de lieu commun en éclat de sens, mots se délient
je chute, tendue comme brutalité de rêves
je crie, verticale liturgie des fins
l’ombre des seuils écoule ses jours affranchis
mes récifs d’instants sustentent le temps d’impatience

je suis brume lente, pensée de biais
ma douleur tangue sur la main, opaque comme veines
regarde la folie courir sur les doigts, mais palpe-la donc
vulnérable peau ne retient les visages
ils me reviennent et hantent

je suis cap de silence; à tout retour, peines
le hasard veut que j’aboie l’absence
tout tu, j’invoque la peur, j’en suis pleine
implore le geste qui manque
j’ai mal à ma mort

je chute, idée informe

reviens, avant 
mère dit 
reviens avant, sans mot après l’avant 
elle s’arrête avant 
comme qui faute déjà 
s’empêche comme pardon 
s’empêche prolixe 
reviens, avant 
entre reviens et avant, pause comme frange 
je trébuche dans tes petits silences 
reviens, avant 
elle dit, voix basse, courte 
honte de quoi 
tu supplies et ça condamne 
ta voix d’à peine 
me frémit monstre, comment je peux si loin 
reviens 
un avant sans date sans mois 
avant et c’est furtif abîme d’une fin qui s’élude 
peur de ta mort, mon épouvante 
je dois te taire, démanteler l’instant 
tamiser l’obsession du reviens 
fanatique amour tiens 
ma vie dans tes rêves insolubles 
reviens, avant 
l’absolu avant, comme reviens de suite 
comme reviens à avant 
avant, ma petite 
reviens, césure 
suspendue en filets de lettres 
quand tu m’implores tu me broies 
mortier de mots 
je me hâte de quitter revenir 
ta petite, dans tes poings.

écrire l’écrire, marges et tréfonds
allant de muscles, de bruits qui creusent
écrire, adjuration de bouches
ventre gros de minutes aux aguets d’écrire
corps-orages tournent en rond
faste platitude des surfaces
écrire, comme on griffe les peaux qui grattent
furie d’ongles, éclats de joie
écrire, labourer entrailles et parfois rien
effervescence, usure, écrire ingrat
on enfonce bras et langue dans la tourbe
on absorbe, recrache, ça change quoi?
écrire d’une main sonore
doigts épouvantés, délicate crasse de soi
ça distille les confins du réel
fracasse prosaïques journées
textes tavelés d’émotion
écrire, détruire terre en ses tréfonds
essaim de visages par fuite de regard
ça se cogne à la complaisance
écrire en fossoyeur d’illusions
casser le sol, son agitation, les certitudes
poussière au présent, gravats de pensées
écrire, acharnement en marge
morsures d’estomac et rauque faim
ça cahote, demeure.

entre ton épaule, ton cou
peau me mord
tes creux, flux sur mes paupières
je me perds
le temps désormais ombres, morceaux de toi
ténu instant entre épaule et cou
je m’égare
seule ton embrasure
courbe rescapée d’un envol de cheveux
comme habit qui tombe et nudité
ta peau, ses grains
je me suspends à l’absurde
t’aimer en ce frêle lieu de toi
lignes et biffures de raison
m’abîmer, cavité entre épaule et cou
ce ne sera pas baiser
mon ardeur, lèvres briguées par ta transparence
idiote d’amour
je t’envahirais
diaphane cannibale
t’emplirais langue
mais tu immobilises mon errance d’un geste
ta main me déconcerte
tes doigts à peine et je suis toute
échouée sur ton regard impavide

tu te tiens au seuil; m’étourdis déjà
tu surgis, improbable
au seuil et tu me précipites
ébranles vie, barattes ses virgules
et le clignement des instants
je romps
m’altère en baroque nous
je tombe en toi
turbulente de toi
qui hantes
tu pulses l’ombre
tout geste est scansion de toi
je songe, m’endors dans ton sang, le goût
je me meus dans tes plis
tu me creuses, m’éventres
frétillements, ma fureur de toi
mes heures se livrent à ta face
les secondes dérivent de gravité
me recueillir sur tes seuils, en vertige d’absence
dans l’urgence désormais à renverser le réel
et m’abasourdir sur ta peau.

poursuivre écrire
écrire ça ou rien
ça… ou balbutier imbécile
lèvres déchirées sur confus regrets
et toujours cette main inquiète
écrire escarmouche avec la vie, perdre à tout instant
et assourdir le clivage vivre mourir
écrire par reflux
silence, ça pulse
écrire, retenir son souffle; jeu de précipices
écrire pour le salut, pour le saut; pétri de foi
écrire pour épuiser vivre et s’y épuiser
pour raidir les dialogues par des voix sans adresse
écrire et répéter l’oubli, commémorations s’entêtent
relire le journal de ses 13 ans, on écrit encore ce qui s’écrivait déjà,
qu’on a oublié avoir écrit, déjà là, tout est déjà là
comme on dirait des enfants et que tout se joue avant 7 ans
écrire alors pour casser l’écriture
cet engrenage vénéré qui vrille l’âme au vent des jours
écrire et briser la langue, ses morceaux ne seront pas mots
refouler les belles phrases, que se taisent les spasmes de soi
écrire pour éviter dire
quitter l’humain et sa conversation
se faire points suspendus qui n’attendent pas,
à la trame de textes sans intention
écrire et s’égarer dans les palimpsestes
on a tant foulé de pages que le sang ressasse marées de corps
écrire ce qui parfois se trace sans les dents
s’estompe sans s’inscrire
écrire, sans livre à venir.

au téléphone, la voix du frère poursuit
la parole est baume il pense, et poursuit
mais les mots se fichent du sens
ce qui se dit, sitôt brisé
l’essentiel a précédé
sa frappe acide
lapidation par la langue
échos pierreux
le cœur ne sait plus, enserré de douleur
cœur piétiné
hébété d’impossible
dans la résonance métallique d’une phrase en boucle: annonce de drame
depuis, ta salive engourdie, lourde
bouche lacérée, sang de plomb
tu réponds, pour que se taise la voix
toutes voix dehors
la bienveillance est cacophonie
faire éclater la peau
claquer les mots
ils ne sont plus soutenus
hurlés, parole animale
aussitôt aspirée, gouffre de corps
le tourment est dissonance
relents de folie, quand la langue renonce
ultime rupture.

Je te rêve.
Tes yeux seraient bleus, ton regard, poigne.
Tu cours, fuis. Ton corps dans mon sang.
Ton visage. Vie aussitôt; ses questions.
M’inquiéter de ton avenir avant que tu n’adviennes.
Tu n’es pas.
Je t’écoute, te soulève. Tu joues. Ris. N’es pas.
Tu densifies l’instant. Je te rêve. Tes odeurs, tes yeux.
Tu es. À portée de chair. Tu es.
Tu es ma prétendue chair. N’es pas.
Ta vie te précède.
Ton existence devance ma raison,
et la triste épreuve du réel.
Tu n’es pas. Ne seras pas. Ton avenir est mon passé.
Tu es désormais obsession.
Tout détail est annonce,
signe de vies qui se refusent à chaque mois.
Tu es impossible à attendre, présence de tous les temps.
Tu as toujours été, m’aurais-tu précédée.
Je n’attends que ta matière, ta confirmation.
Ta venue me délesterait de l’empreinte.
Tu as toujours été, mon corps porte ta forme,
je te couve en creux.
Tu as toujours été. Masse en moi.
Tous les mois, tout est indice de toi. Marque de toi.
Tous les mois, tu es possible. Je suis conviction.
Puis désenchantement.
Le temps de ce silence est vacarme de sang.
Le sang à nouveau.
Le sang qui m’affirme par négation.
Premières règles, «tu n’es pas un garçon, mon adolescente».
À présent l’autre ritournelle scande les cycles : «tu ne seras pas mère».
Peut-être le mois prochain? Je suis ton entêtée.
Tous les mois, au balbutiement de tout retard.
Tous les mois. Toute nausée annoncera la joie à venir.
Tous les mois, il est possible d’y croire, grâce m’est donnée.
Tous les mois te préparent, te clament.
Tu es. Tu es ma certitude.
Tu es le credo de tous les après.
Mais le sang revient, m’entache de douleur.
Crampes et déchirements me détournent de la perte.
La seule souffrance,
te perdre alors que tu n’es pas.

petite fantôme (texte de la série vidéo, épisode 5)

me tais
bercée d’obscurité
me coule, plomb
nuit et ses instants cieux
m’arrête, peau et chair mues par l’élan
me fais vitre et derrière déroule des cailloux de vie
nuit, je cesse de me mimer
molle de tous sons tus
me tapis contre, battue de cris
aux heures canines
me laisse mastiquer
partout, les trous
dentelles de questions
questions d’avant rhétorique
pourquoi je suis créée
et d’autres pourquois, cortège de stupeurs
de voix qui adjurent béance
avec la foi pour s’autoriser dignes
ma foi? je crois qu’il y a un mystère
verbe, sa matière abstraction
me tais, lourde de nuits
récits abîmés de fatigues vénéneuses
douce nausée des fins, fin d’yeux griffes
quand la gorge ahane les mots
m’abandonne aux tournants, sans la confiance des petits
la nuit, son pouls dans mes pupilles inquiètes
rivées à l’opacité
ce quelque chose qui respire d’immobilité
nous en dedans, rompus d’amitié
mêmes nuits d’un exil l’autre
instants textures comme nocturnes enfances
langue écumée d’analogues secousses
abattre les routes comme jadis le salon des parents endormis
marmelade de ténèbres
ça se traverse en tremblant
le soir, c’est journée qui s’accroche
qui ne sait pas s’effacer
derrière la présence étale, ça poursuit
brèches ensoleillées de solitude
les tours s’entêtent à illuminer les verticales
désirs se retournent
la nuit est miroir
les visages, paysages martelés à ses flancs
hoquets d’histoires languissent sur les écrans.