élastique entre doigts ongles qui louchent, la petite trace des nœuds. moi qui peine à défaire les miens.
elle ne l’a pas giflée mais plein visage, la main au centre qui se rabat. nez et bouche. la petite criait plus fort ou pleurait, yeux perdus entre deux belles tresses noires.
il fait quoi ton père ? on lui demande à l’école. il répond fabule «mort» et l’espace d’un mot, la mort se fait métier.
gracia bejjani 